Álbumes de fotos

Mi infancia son recuerdos de un patio de autobuses, de un colegio de curas donde aprendí a morder  las manzanas cuando estaban maduras y a escapar por la  ventana de la clase de latín. Mi infancia son recuerdos de un oso de peluche, amigo de Alcapone, de plastidecor, de espinete, de play móvil, de mágicos estuches, de los rombos que anunciaban el amor... De las pajas furtivas, de las cajas de tizas, de veranos rellenos de gominolas, de la bruja avería, del olor a maría, de la chica que me dijo que no la dejara sola. Álbumes de fotos, sueños que se vuelven locos, recuerdos con sabor a caramelo. Hoy subo al desván buscando un lugar donde el tiempo al pasar se pillara los dedos. Mi infancia son recuerdos de una bola del mundo que giraba para ver donde nací, del espectrum de los Goonies, de escondites nocturnos, de pensar que pasaría en el año 2000. Mi infancia son recuerdos de regalices rojos, de los cientos de domingos gritando gol, de aprender del silencio, de besar con los ojos, de pensar si podría apagarse el sol... Del tabaco a escondidas, de rodillas heridas, de gaviotas que cantaban Duncan Dhu, de un reloj sin agujas, de los cuentos de brujas, de querer crecer como crecieras tu. Álbumes de fotos, sueños que se vuelven locos, recuerdos con sabor a caramelo. Hoy subo al desván buscando un lugar donde el tiempo al pasar se pillara los dedos. Para quitar la telaraña de mis miedos, para dejar de besarte en blanco y negro, en banco y negro... Álbumes de fotos, sueños que se vuelven locos, recuerdos con sabor a caramelo. Hoy subo al desván buscando un lugar donde el tiempo al pasar se pillara los dedos.

Pablo Moro – Emepetreses